a propósito do não-coisas, do senhor Han

ecrãs tácteis seguem-nos

pessoas

notícias

sons

cores

o império 

na ponta 

dos dedos

talvez no meio desta azáfama

sem que ninguém se apercebesse

alguém tenha já resolvido

o problema filosófico do livre-arbítrio

sobre a fuga

 

aí onde se cruzam

a pele
a morte
o instante

o poema foge

homenagem a Olga Prats

ELEVAÇÃO

Sorriso

música

abraço:

os três se fundiam

nessa casa fora de casa

que era, em criança,

encontrar a Olga.

Corria na sua direção,

como se colocar os meus braços

à volta de quem assim tocava o piano

me concedesse um pouco de eternidade.

Os anos passaram,

fui a menos concertos, deixei de correr

mas o abraço, esse, permaneceu,

ensinando-me a cada momento que,

nesta finitude de ser,

há raras pessoas

que nos elevam para lá do tempo.

interpelação

 

somos dois
no labirinto da tarde

e se experimentássemos a cintura
assistindo à morte das sereias?

(des)arrumações de papéis

 

os corpos eram início

 

todas as manhãs

tinham o nosso nome

 

e eu sabia o caminho para casa

somente guiado pelo teu gemido

Layoff ou a esperança de desconfinar

 

nos rostos e nas cadeiras vagas
nos corpos caminhando lentos pelas ruas
nas placas vende-se arrenda-se for sale for rent
no asfalto despido nas carruagens do metro quase desertas 
no silêncio em que outrora se sentava
a artista de rua

na espera pelo cliente que não vem não chega
nas portas fechadas nas arrumações feitas
nos armazéns cheios e nas montras vazias
na mudez que aguarda em cada esquina
no semblante carregado de uma cidade
que era festa:

em todos os lugares
se impõe o espectro de gente
    descartada
        suspensa
            adiada

dessa gente a nossa gente
que pôs um volto já na vida

    sem saber se é já
    sem saber se é nunca.

abril de 2021

homenagem a Carlos do Carmo (do baú - 2012)

Às oito entram na escola,

na mochila livros e o amanhã;

no chão um joelho que se esfola

é presságio duma coragem sã.

 

O novo torna-se ancião,

é natural que tudo finde;

querem lá saber de tal reflexão,

quem manda na terra é o berlinde.

 

No pátio a bola é rainha, criança...                                         (refrão)

meninas traçam a linha da trança;

esta gente é tua e minha  - esperança!

Que o tempo está na ponta da lança.         

 

Um quer ser futebolista,

a outra astronauta;

no fim somos todos fadistas:

a noss’ alma não nos falta.

 

Ó tu que brincas e saltas,

dá-me algo dessa magia,

traz-me essa nuvem tão alta

onde a vida é irmã do dia.

delivery ou a sociedade das plataformas

extensão da mota
acessório da aplicação

prolongamento da mala térmica
eis tudo
o que o gajo da glovo é

já no cimo da escadaria recebe

um boa noite e a gorjeta

mas não ainda e quiçá nunca

a dignidade que só germina

aí onde a exploração cessa

extensão

acessório

prolongamento

eis tudo

o que o gajo da glovo é

entre burocracias educacionais

a vida é só a palavra do momento

procuro vestígios

de outros mundos outras letras

recordando o verão passado, com Wittgenstein

A senhora diz ao colega

“pão e azeitonas para três”;

eis o início

das Investigações Filosóficas do Wittgenstein.

Pedi o bitoque sem batatas

mas, no meio do arroz, veio uma

frita

isolada

desengonçada,

recordando-me quem sou.

decorre o período de entrega da declaração de IRS

Dois cinco nove

cinco seis um

um três quatro.

Quando eu morrer

também o meu número fiscal

cessará

recebido de braços abertos

pelo conjunto crescente

das sequências esquecidas.

desconfinamento

os miúdos correm na rua

jogam à bola com o céu

fronteira inacabável

astronomia

Detetaram neutrinos,

fugidias partículas subatómicas,

vindos de uma galáxia a dois mil milhões de anos-luz.

No tempo em que vivia,

a minha mãe gostava muito de ciência e explicava:

eis o que a luz percorre num ano.

Não acredito em deus,

mas os neutrinos chegam de muito longe

e neles oiço a voz desta mulher que indaga.

mistérios naturais no início da semana (ou relembrando Sines)

a brecha da Arrábida é uma rocha

com pedras coloridas dentro

mistério que me sussurra todos os outros

do eterno retorno das segundas-feiras

“Onde estou?”, pergunto à funcionária da escola,

esperando um número de sala e a chave,

mas desejando intimamente

que de repente ela esclareça todos os mistérios,

o porquê de uma vida humana sob as estrelas,

a razão dos séculos findos e por vir.

“É na dezanove, professor”.

E a vida continua, numa manhã de segunda-feira.

memórias de La Paz

Na minha mão sobre a mesa

pões a tua. São ainda jovens,

estas mãos que amam.

Esqueçamos que um dia 

desaparecerão e, por ora,

entrelacemos os dedos.

Quando menos é esperada,

a eternidade visita-nos

à volta de um café acabado de servir.

fortuito

Enquanto almoço na esplanada,

ao longe um rapaz acena e aproxima-se,

antes de constrangido voltar para trás,

ciente do seu lapso – não o conheço.

Quem será esse outro
com quem fui confundido?
Quem és, desconhecido semelhante,
recordando-me tudo o que não sou?

Entre o hambúrguer e o café,
perdi a singularidade.

david, da vida, duvida, dúvida

Tiro a senha, espero

pelo registo criminal;

vem limpo, como sempre.

E esta angústia, as mágoas

que criei, o que quis ser

e não sou, em que parte de mim

registo estes pequenos crimes?

*

Quando entro no quarto devagar

e enquanto dormes tiro a roupa

e fico nu, em pé, quieto,

e tudo está escuro

e quase nenhum barulho vem lá de fora,

quem é este homem que em vão tenta

observar-te,

quem sou eu quando assim

me ignoro?

Múltiplos eventos diários de índole diversa

Acaba a final da Taça,

buzinas invadem as ruas.

A minha alegria é vã:

nada há de melhor nos verdes
que nos azuis, exceto
eu ser dos verdes.

Festejo, finto a insignificância

e remato a angústia que,
como bom guarda-redes,
agarro sempre de volta.

*

Da beleza, não conheço a essência,

mas a circunstância: deitada, de manhã,
olhas-me nos olhos e adormeces.

*


O casal de idosos

lê um jornal após outro
na mesa de uma esplanada.

Calados, partilham somente 
quietude e notícias.

A sua presença acusa:

a minha correria afugenta

esse encontro em que o tempo

é só um virar de página.

abril, águas mil

Se digo “provém do céu,

faz uma airosa e curta viagem
antes de se desfazer para sempre no chão”,
falo das gotas de chuva
ou da vida de mulheres e homens?

declaração do primeiro trimestre

“Chegou o meu amor”,

dizes carinhosa quando abro a porta de casa,

cansado com uma carga invisível:

frustrações, insuficiências,

entranhada pequenez

que me controla e afoga.

“Chegou o meu amor”, dizes;

e, por momentos, caio nessa ilusão

de que o que acaba de chegar,

                invadir cada recanto da casa,

                               recobrir as superfícies das coisas,

                                               infiltrar-se nas brechas do soalho,

é, tão somente, o teu amor.

*

No centro do escritório, colocada

logo após a mudança de casa,

uma mesa de campismo:

eis onde escrevo.

Solução inicialmente temporária,

tornou-se permanente e,

agora, afloro o porquê:

                dar corpo às palavras

                é estar sempre pronto para partir.

*

O meu nome completo

tem só duas palavras;

mas no estranho apelido –

que vem do longínquo avô russo,
passa pelo pai argentino
e chega até mim em Lisboa –
há mochilas às costas,
lágrimas em partidas,
muitas milhas percorridas
na procura de um lugar para Ser.

*

Estive sem óculos dois dias,

esquecidos em casa de um amigo.

Tudo ficou mais turvo: linhas frágeis,

cores insípidas e, no fundo do olhar,

um permanente cansaço.

O amigo devolveu-me os óculos.

Linhas, cores, cansaço

continuaram iguais –

não há lentes que valham

quando é da alma a miopia.

*

As ovelhas caminham lentamente,

param, enfiam o rosto na terra,

comem  e voltam a caminhar.

Fazem-no em conjunto,

mas cada uma à sua maneira,

irrepetível.

Assim, na curta planície vedada

que observo desde a piscina do hotel rural,

se joga a perpétua tensão

entre a Singularidade e o Mundo.

*

Na mesa de cabeceira,

um livro sobre o cosmos,

outro sobre a psique.

Lado a lado,

quase parecem discutir

o que é mais fascinante:

se a infinitude externa do Universo,

se a infinitude interna da Alma.

poemas de Buenos Aires

As palavras-bússola

entretecem perenes

o enigma de existir.

Quando as oiço

toda a alma é umbral.

*

Eis uma fé agnóstica:

quando me abraças

rezo ao Deus em que não creio

e peço inaudível

que a vida caiba toda no teu peito.

*

Entro na carruagem do metro

e, do outro lado do vidro,

momentâneos no seu afastamento,

o músico de rua e o vendedor ambulante

sentam-se agora no mesmo banco

da estação vazia.

Descansam,

não mais tocando

nem anunciando.

Partilhada em silêncio

parece divina a solidão.

*

Caminho viajo
procuro pergunto
oiço comparo.

É inevitável a sentença
de eco milenar:
sou estrangeiro

o rosto do Outro é minha pátria.

*

Em Buenos Aires o café é servido

com uma bolachinha e um copo de água.

Perante o insanável fervor

há que adoçar e diluir.

*

Judeu sem Deus,

faço da viagem

a minha permanência.

Resisto à intempérie – 

recolho a pouco e pouco

a voz ténue dos vários que sou.

Querido Marco Aurélio,

falas de um génio interior

que eterno nos sobrevive;

quem me dera conversar contigo

no intervalo das tuas batalhas.

Enquanto escrevo
neste restaurante de bairro

um americano extra large faz
um discurso apologético

sobre um hipotético
mushroom burguer:

teremos sempre,
estimado imperador,

conquistas e utopia

utopia e conquistas.

perspetivas da cidade

Passeio pela cidade

uma tarde por aqui

outra por acolá

vagueando.

Nas duas passo porém

pela mesma capela mortuária.

Diferentes protagonistas,

espetáculo igual:

cá fora

uns choram e outros conversam

lá dentro

os inexistentes relembram

que só os sonhos são imortais.

*

No prédio em frente ao meu

agita-se a trepadeira.

Com frágeis raízes

resiste à ferocidade do vento.

Lados da rua,

jogo de espelhos –

a natureza ascende

observada
por uma alma que sucumbe.

funcionalidade vs. caos

Organizo a escrita:

crio ficheiros

altero versos

consulto cadernos.

Planeio

ideias

textos

livros.

Uma voz subtil
evidencia
inexorável

o tumulto da mente.

inesperado Kant

Oiço na tasca:

“agora está no Kant,

mais perto do nada.”

A voz continua. Afinal foi:

“agora está no campo,

mais perto do nada.”

Clareza

     beleza: 

           inimigas.

welcome, idade adulta

Levávamos o sol no peito

explodindo em juventude

e na pele

meu amor

um murmúrio de flores e danças.

Lembras-te

desse tempo sem passado

em que todos os dias

eram amanhã?

As primeiras rugas

dois ou três cabelos brancos

e rotinas das nove às cinco

gritam agora um silêncio crescente;

denunciam cansaço,

a nossa nova habitação.

passeios com alguma dose de aleatoriedade

às vezes ao passar enfio

as mangas nas maçanetas

ou melhor

as maçanetas nas mangas

não é surrealismo

é distração

diria Freud talvez

que assim preso concretizo

o limbo que sou

terra de ninguém

ambiguidade sem remédio

inexpugnável outro

*

compro um regador de latão

recuso o saco

levo-o na mão

olham-me estranhamente

eis sem o saco

um homem transparente

*

agora há na cidade um sistema

de bicicletas partilhadas

usamos arrumamos respeitamos

e elas ali continuam disponíveis

viagem após viagem

aguardando nova vida

pena assim não ser

com as almas

*

homem sem utopias

cínico

homem de uma só utopia

totalitário

mais vale aguardar

lutar com pequena grandeza

e nos intervalos

quando a desistência ameaça

obter ânimo no sushi all you can eat

olhar o mundo com a alma

porque às vezes um verso

esconde-se vadio

entre os sacos do supermercado

perceber enfim

é divina a transitoriedade

e uma dádiva o poema

que em território inóspito sem hora marcada

enfrenta corajoso a angústia