memórias de La Paz

Na minha mão sobre a mesa

pões a tua. São ainda jovens,

estas mãos que amam.

Esqueçamos que um dia 

desaparecerão e, por ora,

entrelacemos os dedos.

Quando menos é esperada,

a eternidade visita-nos

à volta de um café acabado de servir.

fortuito

Enquanto almoço na esplanada,

ao longe um rapaz acena e aproxima-se,

antes de constrangido voltar para trás,

ciente do seu lapso – não o conheço.

Quem será esse outro
com quem fui confundido?
Quem és, desconhecido semelhante,
recordando-me tudo o que não sou?

Entre o hambúrguer e o café,
perdi a singularidade.

david, da vida, duvida, dúvida

Tiro a senha, espero

pelo registo criminal;

vem limpo, como sempre.

E esta angústia, as mágoas

que criei, o que quis ser

e não sou, em que parte de mim

registo estes pequenos crimes?

*

Quando entro no quarto devagar

e enquanto dormes tiro a roupa

e fico nu, em pé, quieto,

e tudo está escuro

e quase nenhum barulho vem lá de fora,

quem é este homem que em vão tenta

observar-te,

quem sou eu quando assim

me ignoro?

Múltiplos eventos diários de índole diversa

Acaba a final da Taça,

buzinas invadem as ruas.

A minha alegria é vã:

nada há de melhor nos verdes
que nos azuis, exceto
eu ser dos verdes.

Festejo, finto a insignificância

e remato a angústia que,
como bom guarda-redes,
agarro sempre de volta.

*

Da beleza, não conheço a essência,

mas a circunstância: deitada, de manhã,
olhas-me nos olhos e adormeces.

*


O casal de idosos

lê um jornal após outro
na mesa de uma esplanada.

Calados, partilham somente 
quietude e notícias.

A sua presença acusa:

a minha correria afugenta

esse encontro em que o tempo

é só um virar de página.

abril, águas mil

Se digo “provém do céu,

faz uma airosa e curta viagem
antes de se desfazer para sempre no chão”,
falo das gotas de chuva
ou da vida de mulheres e homens?

declaração do primeiro trimestre

“Chegou o meu amor”,

dizes carinhosa quando abro a porta de casa,

cansado com uma carga invisível:

frustrações, insuficiências,

entranhada pequenez

que me controla e afoga.

“Chegou o meu amor”, dizes;

e, por momentos, caio nessa ilusão

de que o que acaba de chegar,

                invadir cada recanto da casa,

                               recobrir as superfícies das coisas,

                                               infiltrar-se nas brechas do soalho,

é, tão somente, o teu amor.

*

No centro do escritório, colocada

logo após a mudança de casa,

uma mesa de campismo:

eis onde escrevo.

Solução inicialmente temporária,

tornou-se permanente e,

agora, afloro o porquê:

                dar corpo às palavras

                é estar sempre pronto para partir.

*

O meu nome completo

tem só duas palavras;

mas no estranho apelido –

que vem do longínquo avô russo,
passa pelo pai argentino
e chega até mim em Lisboa –
há mochilas às costas,
lágrimas em partidas,
muitas milhas percorridas
na procura de um lugar para Ser.

*

Estive sem óculos dois dias,

esquecidos em casa de um amigo.

Tudo ficou mais turvo: linhas frágeis,

cores insípidas e, no fundo do olhar,

um permanente cansaço.

O amigo devolveu-me os óculos.

Linhas, cores, cansaço

continuaram iguais –

não há lentes que valham

quando é da alma a miopia.

*

As ovelhas caminham lentamente,

param, enfiam o rosto na terra,

comem  e voltam a caminhar.

Fazem-no em conjunto,

mas cada uma à sua maneira,

irrepetível.

Assim, na curta planície vedada

que observo desde a piscina do hotel rural,

se joga a perpétua tensão

entre a Singularidade e o Mundo.

*

Na mesa de cabeceira,

um livro sobre o cosmos,

outro sobre a psique.

Lado a lado,

quase parecem discutir

o que é mais fascinante:

se a infinitude externa do Universo,

se a infinitude interna da Alma.