poemas de Buenos Aires

As palavras-bússola

entretecem perenes

o enigma de existir.

Quando as oiço

toda a alma é umbral.

*

Eis uma fé agnóstica:

quando me abraças

rezo ao Deus em que não creio

e peço inaudível

que a vida caiba toda no teu peito.

*

Entro na carruagem do metro

e, do outro lado do vidro,

momentâneos no seu afastamento,

o músico de rua e o vendedor ambulante

sentam-se agora no mesmo banco

da estação vazia.

Descansam,

não mais tocando

nem anunciando.

Partilhada em silêncio

parece divina a solidão.

*

Caminho viajo
procuro pergunto
oiço comparo.

É inevitável a sentença
de eco milenar:
sou estrangeiro

o rosto do Outro é minha pátria.

*

Em Buenos Aires o café é servido

com uma bolachinha e um copo de água.

Perante o insanável fervor

há que adoçar e diluir.

*

Judeu sem Deus,

faço da viagem

a minha permanência.

Resisto à intempérie – 

recolho a pouco e pouco

a voz ténue dos vários que sou.

Querido Marco Aurélio,

falas de um génio interior

que eterno nos sobrevive;

quem me dera conversar contigo

no intervalo das tuas batalhas.

Enquanto escrevo
neste restaurante de bairro

um americano extra large faz
um discurso apologético

sobre um hipotético
mushroom burguer:

teremos sempre,
estimado imperador,

conquistas e utopia

utopia e conquistas.

perspetivas da cidade

Passeio pela cidade

uma tarde por aqui

outra por acolá

vagueando.

Nas duas passo porém

pela mesma capela mortuária.

Diferentes protagonistas,

espetáculo igual:

cá fora

uns choram e outros conversam

lá dentro

os inexistentes relembram

que só os sonhos são imortais.

*

No prédio em frente ao meu

agita-se a trepadeira.

Com frágeis raízes

resiste à ferocidade do vento.

Lados da rua,

jogo de espelhos –

a natureza ascende

observada
por uma alma que sucumbe.

funcionalidade vs. caos

Organizo a escrita:

crio ficheiros

altero versos

consulto cadernos.

Planeio

ideias

textos

livros.

Uma voz subtil
evidencia
inexorável

o tumulto da mente.

inesperado Kant

Oiço na tasca:

“agora está no Kant,

mais perto do nada.”

A voz continua. Afinal foi:

“agora está no campo,

mais perto do nada.”

Clareza

     beleza: 

           inimigas.

welcome, idade adulta

Levávamos o sol no peito

explodindo em juventude

e na pele

meu amor

um murmúrio de flores e danças.

Lembras-te

desse tempo sem passado

em que todos os dias

eram amanhã?

As primeiras rugas

dois ou três cabelos brancos

e rotinas das nove às cinco

gritam agora um silêncio crescente;

denunciam cansaço,

a nossa nova habitação.

passeios com alguma dose de aleatoriedade

às vezes ao passar enfio

as mangas nas maçanetas

ou melhor

as maçanetas nas mangas

não é surrealismo

é distração

diria Freud talvez

que assim preso concretizo

o limbo que sou

terra de ninguém

ambiguidade sem remédio

inexpugnável outro

*

compro um regador de latão

recuso o saco

levo-o na mão

olham-me estranhamente

eis sem o saco

um homem transparente

*

agora há na cidade um sistema

de bicicletas partilhadas

usamos arrumamos respeitamos

e elas ali continuam disponíveis

viagem após viagem

aguardando nova vida

pena assim não ser

com as almas

*

homem sem utopias

cínico

homem de uma só utopia

totalitário

mais vale aguardar

lutar com pequena grandeza

e nos intervalos

quando a desistência ameaça

obter ânimo no sushi all you can eat

olhar o mundo com a alma

porque às vezes um verso

esconde-se vadio

entre os sacos do supermercado

perceber enfim

é divina a transitoriedade

e uma dádiva o poema

que em território inóspito sem hora marcada

enfrenta corajoso a angústia

recordações de verão

Enquanto dança

faz a artista de rua

balões de sabão gigantes.

Uns rebentam

outros são rebentados

e há ainda aqueles que

sobem e sobem:

utópica resistência.

*

vi um filme da marvel

intitulado homem-formiga

sou parecido mas só com super-angústias

ensurdecedoras na minha pequenez

força de vontade

esperança média de vida

esperança média na vida

esperança na vida média

o verdadeiro heroísmo
olha de frente a tragédia



*

folheio leio penso

pouso o livro

mergulho no charco como

um hipopótamo

numa tarde de verão

a alteridade revela-se

à beira da piscina

Homenagem ao meu pai no dia do seu 70º aniversário

Mando arranjar o relógio

que o meu pai me deu.

Dizem que não tem conserto.

Insisto.

É preferível um novo.

Resisto:

mais do que medir

o tempo que passa

este relógio ilumina

a cada instante

o tempo que é.

Entre pai e filho

pulsa sem cessar

a quimérica infinitude.