comecei a escrever sonetos

Soneto da conjugalidade

O nosso amor é d'ontem e d'agora;
a teu lado quero todo o futuro.
Mas por favor, meu doce, sem demora:
não mais exijas este afã tão duro.

Às vezes tento mas fico de fora
do perfeito agir mais belo e puro.
Mereço pois censura em boa hora
porém nunca - jamais! - em vil tom d' urro.

O que quero dizer com esta glosa
é que sei que no atraso quebrei leis
e a confiança da qual meu fazer goza.

Mas todo o amor que dura, bem sabeis,
vive muito mais de uma voz bondosa
do que desses sinais e sons cruéis.




Soneto numa reunião

A partilha do PC indicou
o ano de dois mil cento e vinte sete,
avanço pelo qual tudo bloqueou
e dissemos adeus à internet.

Perguntei-me em silêncio o qu' enfim sou
e se viver não mais é qu' este frete
recordando que cedo sei que vou,
longe de dois mil cento e vinte e sete.

O terrível murmúrio "tudo passa..."
sem dó interrompeu meu quotidiano
com mistérios que sempre o tempo laça.

E seja eu pouco ou áureo soberano
nada vale o vigor do que bem faça
no eterno devir de cada ano.

zen na urbe

I

alguns carros param ao sinal vermelho

e outros, na transversal,

aceleram ao sinal verde.

II

a passeadora de cães

leva muitos

e nenhum ladra.

III

a porta do autocarro abre-se

antes de completar a travagem

e alguns passageiros

põem logo um pé de fora.

IV

o peão atravessa a rua

fora da passadeira; um homem

trava o carro e urra.

V

crianças saem da escola,

ascendem risos e gritos.

uma velha funcionária, à porta,

observa.

VI

esta estrada vai

até onde os olhos

não alcançam.

VII

passam ao longe duas estudantes

carregando malas

na chegada à residência universitária.

VIII

o camião da fruta

para todas as noites no mesmo sítio,

é descarregado

e parte.

IX

no estendal: uma toalha dobrada

sobre si mesma. o vento

por vezes muda o lugar das coisas.

X

cantam os homens das obras e,

na varanda em frente,

dois gatos ouvem atentos.

revendo um caderno antes de o arrumar

invade-me um sono

que não vem do trabalho

nem de dias longos

ou noites mal dormidas.

é murmúrio que recorda

que enfrento o infinito

com o olhar de quem morre.

*

no divã da psicanálise
revelam-se
angústias neuroses
sonhos lapsos
desejos pulsões

e torna-se uma pena
que Deus não exista
ficando só entre dois
o laico milagre da palavra.

isto há coisas que realmente uma pessoa não sabe

 

No centro comercial
alguém pergunta por uma loja;
"deixou de existir", 
responde a funcionária.

como assim, se ainda
dela se fala? como pode
o inexistente ser mencionado?

sim, bem sei:
existir como coisa
ou como ideia
constituem modos diferentes de ser.

Num restaurante de bairro
chamado "Os Luíses"
contam-me que um deles morreu
com cancro no cérebro.

como a loja do centro comercial,
deixou de existir
ou, se preferirmos,
já só o faz como ideia.

Meu amor,
revela-me o indizível;
só Eros nos dá
a ilusão de significado.

vem, mulher,
vem acreditar comigo.

desde um sábado bracarense, porque não só de apresentação de manuais escolares se faz a vida

confissão

admito: antes de devolver à biblioteca
um livro novo, fico com o marcador:

âncora de um vestígio,
derradeiro grito de permanência.

*

da cura

angústia
deixo que te sentes no sofá da sala
mas já não te ofereço o corpo

*

promessa

há ainda mais dias
com o sol nas mãos

a praia entrará no peito
e a rosa das águas
será ave longínqua

dirás
que bem que cheiram
as folhas do eucalipto

responderei
que o odor é só
o silêncio
que nossos corpos habitam

*

ego

na tasca, um velho
gaba o seu passado.

exagera e exorta
escamoteando que a realidade –
esse uno insondável a que resistimos –
sem ele prosseguirá.

de súbito, compreendo:
tão ridículo quanto este homem antigo
que sonoramente proclama o seu passado
é este homem que escreve
e tantas vezes em silêncio
proclama o seu futuro.

santidade

 

Santo Agostinho escreve
sobre tédio e medo.

Quero estar ali,
chorar com ele.

Como pode o que sou
esgotar-se
no fino limite de um corpo?

Locke sem sense data (primeiro do ano)

 

John Locke morreu
enquanto uma jovem aluna casada,
numa paixão mútua não consumada,
lhe lia os salmos.

Assim, pairando na imaculada magia
da palavra dita sem toque,
se extinguiu o pai do empirismo.

não-cartesiano

 

Disse Descartes que o bom senso
está perfeitamente distribuído;

lamento que assim não seja
com o que me é interdito
pela ordem natural do mundo:

assobiar
fazer uma pedra ressaltar na água
soprar balões de pastilha elástica.

revolucionária

 

a gaveta perra
resiste à abertura
insiste na lentidão

em Moscavide

a pequena oficina de bicicletas
mudou de dono.

é diferente o bigode
diversa a estatura
e, diria até,
divergente o estilo.

nada que disfarce,
contudo,
os mistérios que permanecem:

a roda
a liberdade de pedalar
e o que permanece no que muda.

perseverança

 

insistir na conservação
perante o inexorável fluxo
que degrada a matéria - 
eis o gesto convicto
da filosofia do taparuere.

update de verão no primeiro dia de aulas

hay que vivir combatiéndose


enquanto sou atendido,
entra na barbearia um pobre coitado;
cabisbaixo e desistente,
perde-se em queixumes.

ao sair, trocando de lugar,
dirijo-lhe um altivo boa tarde,
surpreendido pela minha própria frieza.

já na rua, compreendo:
por momentos não soube
se falava com outro
ou com aquela parte de mim
que, alheia, me coabita.

cura


na televisão, um homem
brinca com leões.

ganhou a sua confiança,
aprendeu os seus enigmas.

assim, já sem receio
perante a ferocidade,
convivo com os meus fantasmas.

em escala

constituem-me
a efervescência de Buenos Aires
e a melancolia de Lisboa.

filho de imigrantes,
nasci ali
de onde só parcialmente sou
e sou parcialmente
de acolá onde não nasci.

português que olha o Atlântico?
porteño com saudades do Tejo?
não sei, mas viajo.

sim, é verdade:
todo eu sou apenas metade;
mas, afinal de contas,
sou metade inteira.

uma homenagem a eros

no mesmo dia,
uma pesada nota fiscal
e o enterro de um familiar.

nothing is certain
except death and taxes

mas talvez,
entre o Imposto sobre o Rendimento das Pessoas Singulares
e o Cemitério Paroquial da Aldeia de Paio Pires,
haja ainda a liberdade da mão.

a mão, essas mãos,
as de Anaxágoras quando nos disse
que devido a elas pensamos.
a mão, essas tuas mãos
as minhas junto às tuas.

gesto-futuro
que combatendo o férreo destino
escreve
agarra
ama.

relembrando um poema escrito em abril de 2021

monoteísmo

chega o desconfinamento
e regressa o culto.

filas e filas aguardam
soberana bênção:

a posse de um item
obtido no shopping
numa tarde de domingo.

declaração de amor ao carente amor pelo saber

 

Quando - ou se - algum dia a filosofia acabar
e todos os conceitos ficarem finalmente isentos
de ambiguidade e especulação,
duas hipóteses haverá:

ou teremos alcançado o cume do progresso
ou alguém nos estará a enganar a todos.

Parece-me a segunda mais provável
e por isso encaro o filosofar
como ato de vigilância contra disfarces.

depois de ler um livro de um astrofísico

 

descobriu Einstein
que a gravidade distorce o tempo
e não há um agora universal.

por isso
morrerei em instante nenhum,
sob o ponto de vista das estrelas.

lembrança de um pré-socrático num espaço verde urbano

 

sento-me no mesmo jardim
de há dez anos.

mudou ele
mudei eu

e estou em paz,
Heraclito - 

ficarias orgulhoso
e juntos mergulharíamos
nesta tarde citadina.

encarnando Freud

Às vezes, ao passar nos umbrais
enfio, distraído,
as maçanetas nas mangas.

Diria Freud, talvez
que assim preso concretizo
o limbo que sou:

terra de ninguém,
ambiguidade sem remédio,
inexpugnável outro.

a propósito do não-coisas, do senhor Han

ecrãs tácteis seguem-nos

pessoas

notícias

sons

cores

o império 

na ponta 

dos dedos

talvez no meio desta azáfama

sem que ninguém se apercebesse

alguém tenha já resolvido

o problema filosófico do livre-arbítrio

sobre a fuga

 

aí onde se cruzam

a pele
a morte
o instante

o poema foge

homenagem a Olga Prats

ELEVAÇÃO

Sorriso

música

abraço:

os três se fundiam

nessa casa fora de casa

que era, em criança,

encontrar a Olga.

Corria na sua direção,

como se colocar os meus braços

à volta de quem assim tocava o piano

me concedesse um pouco de eternidade.

Os anos passaram,

fui a menos concertos, deixei de correr

mas o abraço, esse, permaneceu,

ensinando-me a cada momento que,

nesta finitude de ser,

há raras pessoas

que nos elevam para lá do tempo.

interpelação

 

somos dois
no labirinto da tarde

e se experimentássemos a cintura
assistindo à morte das sereias?

(des)arrumações de papéis

 

os corpos eram início

 

todas as manhãs

tinham o nosso nome

 

e eu sabia o caminho para casa

somente guiado pelo teu gemido

Layoff ou a esperança de desconfinar

 

nos rostos e nas cadeiras vagas
nos corpos caminhando lentos pelas ruas
nas placas vende-se arrenda-se for sale for rent
no asfalto despido nas carruagens do metro quase desertas 
no silêncio em que outrora se sentava
a artista de rua

na espera pelo cliente que não vem não chega
nas portas fechadas nas arrumações feitas
nos armazéns cheios e nas montras vazias
na mudez que aguarda em cada esquina
no semblante carregado de uma cidade
que era festa:

em todos os lugares
se impõe o espectro de gente
    descartada
        suspensa
            adiada

dessa gente a nossa gente
que pôs um volto já na vida

    sem saber se é já
    sem saber se é nunca.

abril de 2021

homenagem a Carlos do Carmo (do baú - 2012)

Às oito entram na escola,

na mochila livros e o amanhã;

no chão um joelho que se esfola

é presságio duma coragem sã.

 

O novo torna-se ancião,

é natural que tudo finde;

querem lá saber de tal reflexão,

quem manda na terra é o berlinde.

 

No pátio a bola é rainha, criança...                                         (refrão)

meninas traçam a linha da trança;

esta gente é tua e minha  - esperança!

Que o tempo está na ponta da lança.         

 

Um quer ser futebolista,

a outra astronauta;

no fim somos todos fadistas:

a noss’ alma não nos falta.

 

Ó tu que brincas e saltas,

dá-me algo dessa magia,

traz-me essa nuvem tão alta

onde a vida é irmã do dia.

delivery ou a sociedade das plataformas

extensão da mota
acessório da aplicação

prolongamento da mala térmica
eis tudo
o que o gajo da glovo é

já no cimo da escadaria recebe

um boa noite e a gorjeta

mas não ainda e quiçá nunca

a dignidade que só germina

aí onde a exploração cessa

extensão

acessório

prolongamento

eis tudo

o que o gajo da glovo é

entre burocracias educacionais

a vida é só a palavra do momento

procuro vestígios

de outros mundos outras letras

recordando o verão passado, com Wittgenstein

A senhora diz ao colega

“pão e azeitonas para três”;

eis o início

das Investigações Filosóficas do Wittgenstein.

Pedi o bitoque sem batatas

mas, no meio do arroz, veio uma

frita

isolada

desengonçada,

recordando-me quem sou.

decorre o período de entrega da declaração de IRS

Dois cinco nove

cinco seis um

um três quatro.

Quando eu morrer

também o meu número fiscal

cessará

recebido de braços abertos

pelo conjunto crescente

das sequências esquecidas.

desconfinamento

os miúdos correm na rua

jogam à bola com o céu

fronteira inacabável

astronomia

Detetaram neutrinos,

fugidias partículas subatómicas,

vindos de uma galáxia a dois mil milhões de anos-luz.

No tempo em que vivia,

a minha mãe gostava muito de ciência e explicava:

eis o que a luz percorre num ano.

Não acredito em deus,

mas os neutrinos chegam de muito longe

e neles oiço a voz desta mulher que indaga.

mistérios naturais no início da semana (ou relembrando Sines)

a brecha da Arrábida é uma rocha

com pedras coloridas dentro

mistério que me sussurra todos os outros

do eterno retorno das segundas-feiras

“Onde estou?”, pergunto à funcionária da escola,

esperando um número de sala e a chave,

mas desejando intimamente

que de repente ela esclareça todos os mistérios,

o porquê de uma vida humana sob as estrelas,

a razão dos séculos findos e por vir.

“É na dezanove, professor”.

E a vida continua, numa manhã de segunda-feira.

memórias de La Paz

Na minha mão sobre a mesa

pões a tua. São ainda jovens,

estas mãos que amam.

Esqueçamos que um dia 

desaparecerão e, por ora,

entrelacemos os dedos.

Quando menos é esperada,

a eternidade visita-nos

à volta de um café acabado de servir.

fortuito

Enquanto almoço na esplanada,

ao longe um rapaz acena e aproxima-se,

antes de constrangido voltar para trás,

ciente do seu lapso – não o conheço.

Quem será esse outro
com quem fui confundido?
Quem és, desconhecido semelhante,
recordando-me tudo o que não sou?

Entre o hambúrguer e o café,
perdi a singularidade.

david, da vida, duvida, dúvida

Tiro a senha, espero

pelo registo criminal;

vem limpo, como sempre.

E esta angústia, as mágoas

que criei, o que quis ser

e não sou, em que parte de mim

registo estes pequenos crimes?

*

Quando entro no quarto devagar

e enquanto dormes tiro a roupa

e fico nu, em pé, quieto,

e tudo está escuro

e quase nenhum barulho vem lá de fora,

quem é este homem que em vão tenta

observar-te,

quem sou eu quando assim

me ignoro?

Múltiplos eventos diários de índole diversa

Acaba a final da Taça,

buzinas invadem as ruas.

A minha alegria é vã:

nada há de melhor nos verdes
que nos azuis, exceto
eu ser dos verdes.

Festejo, finto a insignificância

e remato a angústia que,
como bom guarda-redes,
agarro sempre de volta.

*

Da beleza, não conheço a essência,

mas a circunstância: deitada, de manhã,
olhas-me nos olhos e adormeces.

*


O casal de idosos

lê um jornal após outro
na mesa de uma esplanada.

Calados, partilham somente 
quietude e notícias.

A sua presença acusa:

a minha correria afugenta

esse encontro em que o tempo

é só um virar de página.

abril, águas mil

Se digo “provém do céu,

faz uma airosa e curta viagem
antes de se desfazer para sempre no chão”,
falo das gotas de chuva
ou da vida de mulheres e homens?

declaração do primeiro trimestre

“Chegou o meu amor”,

dizes carinhosa quando abro a porta de casa,

cansado com uma carga invisível:

frustrações, insuficiências,

entranhada pequenez

que me controla e afoga.

“Chegou o meu amor”, dizes;

e, por momentos, caio nessa ilusão

de que o que acaba de chegar,

                invadir cada recanto da casa,

                               recobrir as superfícies das coisas,

                                               infiltrar-se nas brechas do soalho,

é, tão somente, o teu amor.

*

No centro do escritório, colocada

logo após a mudança de casa,

uma mesa de campismo:

eis onde escrevo.

Solução inicialmente temporária,

tornou-se permanente e,

agora, afloro o porquê:

                dar corpo às palavras

                é estar sempre pronto para partir.

*

O meu nome completo

tem só duas palavras;

mas no estranho apelido –

que vem do longínquo avô russo,
passa pelo pai argentino
e chega até mim em Lisboa –
há mochilas às costas,
lágrimas em partidas,
muitas milhas percorridas
na procura de um lugar para Ser.

*

Estive sem óculos dois dias,

esquecidos em casa de um amigo.

Tudo ficou mais turvo: linhas frágeis,

cores insípidas e, no fundo do olhar,

um permanente cansaço.

O amigo devolveu-me os óculos.

Linhas, cores, cansaço

continuaram iguais –

não há lentes que valham

quando é da alma a miopia.

*

As ovelhas caminham lentamente,

param, enfiam o rosto na terra,

comem  e voltam a caminhar.

Fazem-no em conjunto,

mas cada uma à sua maneira,

irrepetível.

Assim, na curta planície vedada

que observo desde a piscina do hotel rural,

se joga a perpétua tensão

entre a Singularidade e o Mundo.

*

Na mesa de cabeceira,

um livro sobre o cosmos,

outro sobre a psique.

Lado a lado,

quase parecem discutir

o que é mais fascinante:

se a infinitude externa do Universo,

se a infinitude interna da Alma.

poemas de Buenos Aires

As palavras-bússola

entretecem perenes

o enigma de existir.

Quando as oiço

toda a alma é umbral.

*

Eis uma fé agnóstica:

quando me abraças

rezo ao Deus em que não creio

e peço inaudível

que a vida caiba toda no teu peito.

*

Entro na carruagem do metro

e, do outro lado do vidro,

momentâneos no seu afastamento,

o músico de rua e o vendedor ambulante

sentam-se agora no mesmo banco

da estação vazia.

Descansam,

não mais tocando

nem anunciando.

Partilhada em silêncio

parece divina a solidão.

*

Caminho viajo
procuro pergunto
oiço comparo.

É inevitável a sentença
de eco milenar:
sou estrangeiro

o rosto do Outro é minha pátria.

*

Em Buenos Aires o café é servido

com uma bolachinha e um copo de água.

Perante o insanável fervor

há que adoçar e diluir.

*

Judeu sem Deus,

faço da viagem

a minha permanência.

Resisto à intempérie – 

recolho a pouco e pouco

a voz ténue dos vários que sou.

Querido Marco Aurélio,

falas de um génio interior

que eterno nos sobrevive;

quem me dera conversar contigo

no intervalo das tuas batalhas.

Enquanto escrevo
neste restaurante de bairro

um americano extra large faz
um discurso apologético

sobre um hipotético
mushroom burguer:

teremos sempre,
estimado imperador,

conquistas e utopia

utopia e conquistas.

perspetivas da cidade

Passeio pela cidade

uma tarde por aqui

outra por acolá

vagueando.

Nas duas passo porém

pela mesma capela mortuária.

Diferentes protagonistas,

espetáculo igual:

cá fora

uns choram e outros conversam

lá dentro

os inexistentes relembram

que só os sonhos são imortais.

*

No prédio em frente ao meu

agita-se a trepadeira.

Com frágeis raízes

resiste à ferocidade do vento.

Lados da rua,

jogo de espelhos –

a natureza ascende

observada
por uma alma que sucumbe.